Canción en amarillo

Murmullo púrpura en el cielo

«Duendes otoñales»

anuncia

la tarde que se duerme acurrucada

en el poniente.

El viento ejecuta su canción

de abril amarillento

tañendo la sed de las ramas

deshojadas.

La lluvia dibuja siluetas

en cristales

empañados de tiempo

detenido.

El cáliz de la noche ofrece

un trago de agridulce bruma

que ha de embriagar

desvelos.

Abril es ocre y es naranja

es obra de arte

donde

la paleta y la tela se funden

en el suelo.

Último tango de otoño

«El hombre de la esquina gris»

Las palabras no dicen,
los silencios no callan
y retumban sus ecos
en las cúpulas yertas
de una página.
Tango final
sin golondrinas,
ni percal ni arrabales.
El adiós que sembraban los trenes
se disipó en el aire irrespirable y agrio.
Las calles huelen a despojos rojos,
el sol se tambalea entre gigantes
de cemento, bebiéndose la noche
en un único trago:
embriagado de estrellas se cae lentamente
y muere en el confín de la avenida larga.
Los bandoneones gimen:
huérfanos de manos
llaman a la solidaridad
del trasnochado,
apelan al alcohol
de bodegones olvidados,
de mostradores gastados por los codos
y por el paso del tiempo que no vuelve.
Agazapadas en papeles
blancos y amarillos,
cicatrices negras
y heridas azules
van obturando
el tiempo.

Glavi, 20 de mayo de 2017

Todos los días

«Oleada de luchas»

Hoy caminé por la Alameda,

y crucé Le Quartier Latin

en una tarde de mayo del 68.
Hoy estuve de visita en Praga

y era primavera.

Hoy me robé un clavel

de un fusil portugués

y conversé alegremente

con un barbudo habanero

que fumaba en el Malecón.

Hoy le pedí un cigarrillo

a un flaco de guardapolvo blanco

que llegaba agitado del Clínicas

con otro flaco de mameluco.

Luego los perdí de vista

se fueron apurados

rumbo a la cañada del Suquía.

Sonó el timbre, me desperté,

un compañero me venía a buscar

porque la lucha continúa.

Glavi 22/07/2016

Sinfonía inmortal

(A la música y a Astor Piazzolla)

Qué oscuro rincón 

nebuloso y ácido

del alma,

ha parido estas notas

dulcemente amargas

que brotan cristalinas

desde el ocre

y el ébano.

Adónde va esa melodía

que llueve en mis pupilas

y me nubla el tiempo

y adónde sus destellos

que alumbran mis minutos.

Qué soplo austral

despejará los cirros

de otras vidas,

en otras latitudes,

y hará llover

la misma lluvia

con diferentes aguas.

Qué labios, qué manos

qué metales , qué gargantas,

qué cuerdas, qué maderas

hablarán este  idioma

perfecto, inmortal,

que pertenece a todos

y es propiedad de nadie.

Glavi, 27 de julio de 2017

Refugio del tango

En tacañas cantinas

y bares empapados

de vinos rebajados

y humedades eternas.

En otoños porteños

donde las hojas muertas

la parlan en lunfardo

chamuyando chasquidos.

En la yeca alienada

de bocinas y hollines

donde se incendia el tiempo

en el cerril asfalto.

Allí habita silente,

despertando de noche

con sus corcheas sucias

y sus fusas cansadas.

La viola inmaculada

en las manos de Grela

le va tejiendo alas

y lo viste de pájaro:

un Ícaro del Plata

se derrite en la Luna

que maquilla su cara

en las teclas de un piano.

Un fueye sibilante

le tose su catarro

de tabaco y de tiempo

y en ojeras violáceas

se aletarga su canto.  

En el umbral del cielo,

allí donde los duendes

del bandoneón matrero

se quedaron dormidos:

allí descansa el tango.

12-09-2009

Arrullo de la zamba

Viene la zamba a arrullar

un corazón descompasado,

niño con alma de gorrión

acude presta, hospitalaria,

montada en un tropel de ángeles

hechos de vino y madrugada.

Pinta luceros con sus notas de plata

en la noche arrumbada

de recuerdos umbrosos;

y deriva en la sangre

navegando en las venas

con sus velas henchidas

por acordes brillantes.

Remonta vuelo en un pañuelo

pletórico de lágrimas

y se eleva al poniente

batiendo sus alas de guitarra.

Y se transforma en águila

que se lanza en picada,

sobre un desprevenido diapasón.

Y en el marfil y la madera,

construye de la nada

un vergel y una casa

de paredes muy blancas

con perfume a almidón

donde descansa el alma

para empezar de nuevo otra jornada.