Todos los días

«Oleada de luchas»

Hoy caminé por la Alameda,

y crucé Le Quartier Latin

en una tarde de mayo del 68.
Hoy estuve de visita en Praga

y era primavera.

Hoy me robé un clavel

de un fusil portugués

y conversé alegremente

con un barbudo habanero

que fumaba en el Malecón.

Hoy le pedí un cigarrillo

a un flaco de guardapolvo blanco

que llegaba agitado del Clínicas

con otro flaco de mameluco.

Luego los perdí de vista

se fueron apurados

rumbo a la cañada del Suquía.

Sonó el timbre, me desperté,

un compañero me venía a buscar

porque la lucha continúa.

Glavi 22/07/2016

Sinfonía inmortal

(A la música y a Astor Piazzolla)

Qué oscuro rincón 

nebuloso y ácido

del alma,

ha parido estas notas

dulcemente amargas

que brotan cristalinas

desde el ocre

y el ébano.

Adónde va esa melodía

que llueve en mis pupilas

y me nubla el tiempo

y adónde sus destellos

que alumbran mis minutos.

Qué soplo austral

despejará los cirros

de otras vidas,

en otras latitudes,

y hará llover

la misma lluvia

con diferentes aguas.

Qué labios, qué manos

qué metales , qué gargantas,

qué cuerdas, qué maderas

hablarán este  idioma

perfecto, inmortal,

que pertenece a todos

y es propiedad de nadie.

Glavi, 27 de julio de 2017

Refugio del tango

En tacañas cantinas

y bares empapados

de vinos rebajados

y humedades eternas.

En otoños porteños

donde las hojas muertas

la parlan en lunfardo

chamuyando chasquidos.

En la yeca alienada

de bocinas y hollines

donde se incendia el tiempo

en el cerril asfalto.

Allí habita silente,

despertando de noche

con sus corcheas sucias

y sus fusas cansadas.

La viola inmaculada

en las manos de Grela

le va tejiendo alas

y lo viste de pájaro:

un Ícaro del Plata

se derrite en la Luna

que maquilla su cara

en las teclas de un piano.

Un fueye sibilante

le tose su catarro

de tabaco y de tiempo

y en ojeras violáceas

se aletarga su canto.  

En el umbral del cielo,

allí donde los duendes

del bandoneón matrero

se quedaron dormidos:

allí descansa el tango.

12-09-2009

Arrullo de la zamba

Viene la zamba a arrullar

un corazón descompasado,

niño con alma de gorrión

acude presta, hospitalaria,

montada en un tropel de ángeles

hechos de vino y madrugada.

Pinta luceros con sus notas de plata

en la noche arrumbada

de recuerdos umbrosos;

y deriva en la sangre

navegando en las venas

con sus velas henchidas

por acordes brillantes.

Remonta vuelo en un pañuelo

pletórico de lágrimas

y se eleva al poniente

batiendo sus alas de guitarra.

Y se transforma en águila

que se lanza en picada,

sobre un desprevenido diapasón.

Y en el marfil y la madera,

construye de la nada

un vergel y una casa

de paredes muy blancas

con perfume a almidón

donde descansa el alma

para empezar de nuevo otra jornada.