Blues

 

Una gota de sangre cae
de la guitarra cansada.
Algodón, látigo, sudor
y lágrimas eternas.
El cielo negro se abre
en el verano profano:
llueven gritos, lamentos,
aullidos, risas celadas,
insultos francos.
Manos ajadas tejen
melodías interminables,
espiral sinfín
de la tristeza.
Los niños corren
detrás del desaliento
los viejos huyen
de la muerte implacable
y segura.
Sólo el lamento triste
se yergue sobre el horizonte,
desbaratando con notas
hambre, dolor, incertidumbre.

La furia es música suave
pero inclemente:
plegaria a los dioses
que nunca existieron,
reclamo a los hombres
que siempre han estado
para causar el mal
de otros hombres.
¡Libertad!, gritan
armónicas gargantas
rojas de ira,
moradas de cansancio.
Libertad, grita un blues
desafinado.
Libertad, por siempre
y para siempre.
Amén, baby.